Batalha perdida

Lá em baixo a poeira levantada não era suficiente para ocultar a sua imagem forte e musculada que sobressaía no campo de batalha. Os sons de espadas em constante embate não abafavam a sua voz autoritária e de incentivo.
No cimo da muralha o crepitar ocasional de uma flecha perdida desfazendo-se contra a pedra impenetrável não impediam que olhos penetrantes o procurassem e perseguissem por entre a amuralha.
Como se pressentissem, os seus olhos encontraram os dela. Por momentos o tempo pareceu parar fixando este olhar que fazia relembrar tempos recentemente idos mas ainda gravados na sua memória. Momentos em que ele, mais que marido, fora apenas seu amante.
O som metálico de uma flecha mais atrevida que embatia na parede atrás de si fez com que ela quebrasse o contacto. Tentou recuperar o seu olhar mágico mas ele já lá não estava. Como que tomado por uma loucura repentina, galgava por cima de combatentes já caídos ou que caíam pelo fio da sua espada.
Custava-lhe respirar ao ver a forma selvagem e dedicação redobrada com que lutava, nada o parando no novo caminho que tomara e que o trazia na sua direção.
Seria possível que ele acordara de repente? Que finalmente vira que ela nunca deixara de o amar?
O seu coração parecia querer rebentar no peito ao vê-lo alcançar a escadaria que o trazia diretamente na sua direção.
Estava ofegante quando chegou junto a si e se ajoelhou. Ela não queria acreditar, pela primeira vez desde que o conhecera ela via alguma fraqueza.
Ele não se levantou nem lhe tocou. Ao invés permanecia a seus pés chorando. Nos seus braços segurava uma delicada figura feminina vestida de um branco imaculado que só um tom vermelho teimava em manchar.
O mesmo tom avermelhado que tingia a flecha que seu amado agora segurava na mão.

Fria como aço

A porta fechou-se atrás de mim silenciosamente, protegendo-me do frio noturno.
Estava escuro e apenas a lua cheia que brilhava através do vidro do quarto lhe dava alguma luminosidade. Era suficiente para que eu a vislumbrasse sobre a cama, transmitindo-me uma áurea de paz como só ela conseguia nas últimas semanas.
Sentei-me a seu lado. Durante longos minutos não me atrevi a tocar-lhe, apenas contemplá-la. A calma que agora sentia apenas seria abalada pelo que se seguiria.
Como que a medo, toquei-lhe. Nada sucedeu. Demoradamente, os meus dedos percorreram todo o seu corpo, calcando caminhos já bem conhecidos de noites anteriores.
Frieza era a única recompensa que meus dedos recebiam em troca. Era como se ela soubesse. Como se quisesse esfriar o calor que eu sentira quando pouco antes uma mão quente me percorria fazendo-me sentir uma alegria de viver que julgava desaparecida.
Tomei-a nas minhas mãos acariciando-a uma última vez. Hoje, o meu amanhã não seria decidido por ela.
Tirei a única bala que sempre estava no tambor e coloquei-a na gaveta.
Não era traição, era uma vontade de viver renovada que me fazia substituir esta amante fatal por outra que verdadeiramente me abria as portas ao desconhecido.

Penso, logo existo

E o que sucede quando não penso? Deixo de existir?
Paro para pensar (o que já por si evidencia que nem sempre o estou a fazer), procurando o que esta racionalidade me trouxe. Uma mão cheia de memórias que recordo como marcantes terão que satisfazer esta minha ânsia de procura.
A surpresa, se assim lhe quisermos chamar, surge somente aquando das inúmeras lembranças que me ocorrem quando faço o mesmo exercício para os momentos em que não pensei e me entreguei aos malefícios (benefícios?) de uma irracionalidade, momentânea que fosse.
Momentos extraordinários em que sonhei, acreditei, amei, chorei, ri, senti, ... , vivi.
Conceda-mo-nos a extravagância de pensar mais um pouco nos momentos de racionalidade e concluir que mais não vieram senão na sequência dos outros, pela necessidade de os enaltecer ou amenizar. Pela necessidade de os imortalizar, gravando-os de forma permanente na minha memória.
Afinal?
Penso, logo existo.
E quando não penso?
Estou a construir o meu existir!

Morto-Vivo

- Estou morto
É o que sinto quando toco com a ponta dos dedos no meu peito e experimento uma estranha frieza. Faz ainda pouco tempo e estes mesmos dedos ferviam e faziam ferver quando em contacto com o corpo dela. Uma química que não se explicava, apenas se sentia. Uma ténue corrente que nos prendia desde o momento em que pousavam nos seus ombros. Uma suave e morna corrente que percorre por entre dois montes. Uma delicada manta de luz solar que cobre os montes antes de descer em direcção ao vale. Uma fogueira que nos aquece num vale à beira do desconhecido.
Desperto! Acordo deste sonho para a realidade sentindo os dedos húmidos. Sou eu. É o meu corpo que me diz:
- Estou vivo

Encontro marcado

Toquei três vezes. Sabia que este toque mais do que anunciar, me denunciava. O trinco deu sinal de que a entrada me era permitida. No cimo da escada somente a porta entreaberta me aguardava. Não era aqui que ela me esperava.

Na sala a sua silhueta chamava-me. Contagiava-me a sua calma e, como sempre fazia, limitava-se a contemplar-me enquanto me desfazia das roupas que me protegiam do frio de Dezembro. Aqui de nada me serviriam.

Não trocámos uma palavra. Não era preciso. O ritual perpetuava-se.

Deitei-me. Seu corpo esguiu somente então se moveu para se aproximar de mim. Senti quando se sentou a meu lado e ali permaneceu silenciosa.

Fui eu quem falou finalmente.

- Boa tarde Doutora.

E a consulta começou.

Quem sou?

Sou aquele que visitas todos os dias, aquele que te escreve, aquele que te alegra o espirito e te faz sonhar, aquele que te encanta a noite e com quem te vais deitar e sonhar.

Sou aquele desconhecido com quem te cruzas na rua sem desviar o olhar.

Sou um desconhecido que te escreve sem verdadeiramente te encantar.

Sou aquele que na rua te fez desviar o olhar, que esse mesmo olhar guardou, que de ti se aproximou, que esses lábios beijou, que esse corpo desnudou e amou. Que sem palavras te fez sonhar e teu espirito alegrou, que tua noite encantou e com quem vais sonhar.